les tourterelles d'un autre pays

Inconstante, elle
          inconsolable
elle
avance donc        elle
avance
masque de plâtre blanc           friable
          blanc
elle avance et pense en plâtre en sang           friable
elle, inconsolable blanche
sait, avance           un pas valant un pas un autre pas
avance
le logiciel automatique         automatique
avant
et sans, elle
alors, avec et en, nous avançons

il l'appelle, l'appellera
appelle, entend
il

la pensée ne sait pas ce que, quelle forme, elle naît avant,
naît
dessine alors ou fait, façonne, module
chantant elle porte
avant
et la main, ce cliché de main, la main partout portée, montrée
la main se tait se cache se fond
essaie de plonger dans la chair le corps
la soif sanguine du coeur
la main se tait aphone, ouvre la paume, tend le poignet, déplie les doigts, phalange après phalange, ongles inégaux, sales, mous, abandonnés

en action directe

Il avait, et donc parlé, c’est une mimique ces jours : il avait parlé. Penché, feuille, caractères frappés, marchant ses oreillettes, ses acteurs et il marchait encore. Il avait. Il pensait. Il y avait foule, nombre, elles allaient. Il voulait d’ailleurs qu’elles et comme avant. Pensait, comment moi mieux, moi aimer mieux, moi. Comment. Marchant, il parlait, ses mains l’imaginant. Pensant, foule. Elle aime mieux qu’elle qui vit, qui parcourt et sans retour. D’un autre bord d’ailleurs mais sans possible, dans une pleine capacité, dans une présence terrible, dans un amour. Parlant, le crâne cherchait ses doigts, disait aussi l’amour. Tous. Il se disait, donc, marchant, qu’une femme marchant comme lui marchait rencontrant comme il rencontrait assez souvent le néant, l’ennui, les gens qui regardent et qui pensent et qui peurs, frémit. Lui jamais pas besoin, aimé. Il avait, et pour la première fois, sans tuer le père. Savait. Il avait, elle concluait, ce qui l’irritait mais il avait, alors, encore. Et marchant, les oreillettes, tous les textes ne sont pas si criants, il disait, marchant, que les textes parfois crient. Il pensait alors à ce qu’un texte crie, mais marchant. Il disait, marchant, qu’un texte déjà crie, qu’un texte, et qu’il faut le penser. Il riait de ce qu’elle soit ce qui, il pensait. Les doigts de chacun se pliaient pour compter, pour penser, pour s’imaginer un peu ce que les chiffres diraient, s’ils savaient encore peser, s’ils pouvaient. L’oreillette tombait, il la ramassait. Disait qu’il faudrait un espace, un temps, un ciel de printemps en novembre, une étoile, le vent et les herbes. Disait oui, ce vouloir-là, précisément. Marchait. Ses pas sur le sol frappaient, bruit sourd et sanglant. La somme considérable de mots, toujours les mêmes, qui s’agglutinaient. Les rendez-vous manqués, la cohérence. Il pensait. Marchant, l’oreillette et les mots, l’idée. Donc il fallait le ciel, la route, l’espace, un horizon. Il fallait l’horizon et il le fallait fixe pour qu’un point se dessine. Disait, horizon, lumière, caractère, quelques plans se dessinent – une vache alors est arrivée. On parlait de poules et se sont les vaches qui sont apparues, malades, mourantes, avec leurs cornes et leurs yeux. Ceux qui dessinent d’ailleurs savent, il pensait, détestant leur pouvoir, il savent comme les cornes et les yeux, comme la chaleur du ventre, la force des naseaux. Il savent puisqu’ils touchent plus encore que la chair, plus encore que la carcasse quand elle est encore chaude, parcourue.

Un goût anisé

The rotten girl sitting on a chair was reading. Eyes and words and fingers to follow the lines. The letters were clever, hiding meanings in loops. A fire in the background, a cat and a parrot fighting. The table was in wood in the dark at the back of the room. The glass was empty. Once there had been light and water. A few men. To explode from within. The importance of numerous explosions. So that the bones could matter. The girl sat on the chair. Her legs were the chair. The chair was her legs. She was thinking of time. Of the time spent on the chair spent on the floor spent hitting the walls. The time also spent walking around a city. What city. Made of stone and shit. Made of gold. The speed of the city and the loneliness of the chair. The book was the same had been the same for ever. It was all broken, a few missing pages, stains everywhere. The importance of stains. Their meaning. The passing of time. The girl was reading on a chair rotting. The fire was the memory of a fire and the table had melted. Her hair had no colour, nor had her cheeks. The bones were green. The reading went on. Like the passing of time. And the girl was drying. The rotting was over. The girl hadn't cried. Not even when her feet broke. Neither when the blood had fled. She had remained silent thinking of the chair. Remembering the book she was to read.

Moonlight

Open window
Holding the line
Hard puller
The girl pulled harder
The window and the wall
Black stains on the wall
Shadows and stars
Fallen angels
Eating foetuses in the dark
Whooped cream
And strawberries
Forever dying
The window open
And the wall
Mapping reality
The girl pulled harder
The string went higher
Up and down broken ladders
Squashed up angels
Anger in her throat
On her cheeks
Roaring through her nose
Jumping through windows
Eating feathers
Climbing up ladders
Snakes and crabs crawling
Stains on the wall
Black and moving
Devouring windows on the wall
Smashing glasses
Creating new sounds
Squeeking faith
Blinding sighs
The girl pulled harder
The nose grew bigger
The windows turned into gaping mouths
The creatures moving
The black stains growing
The featherless angels
The foetuses
The light somewhere
No one remembered
A little creature like
Thousands of girls crying
Angels dying
Windows closing
Glass braking
Creatures rising
And the angel fallen
A little creature
Thousands
Elephants, goats, cats, owls and
huge lions
The girl pulled harder
The thread grew longer
The windows broken
The lake empty
The stains darker
The light fading
The fire burning
The alarms shouting
The nose exploding
The scattered bones and glass and flesh
The girl pulled harder
Always harder
The ears started melting
She kept on pulling
A little like yourself
No more black feathers white windows
Bones and glass and flesh
Lying all around
The girl pulled and pulled
A little like yourself
The thread would brake
It had to brake
It would brake
It had to brake
No directions to be said
Circles up and down
Walls and windows
Broken matters
Streets turned into abysses
Flaming lips
The end of this

Mystic truths

Dwelling around and knowing
This multiexistence style
Kind of value
It lingers
Somewhere between the mouth and the ears
It also waits in the eyes
A coward showing off
Once it is said it is dead
Is the only measure
So it wants to come out
Of course it does
Explode in your face
Yet it knows

*
So there it is
Almighty
With the wisdom
The pride and the craziness
Of those who don’t mind
Happening in the split of a second
Holding enough power
Destroying every step of the way

*
Rolling down your cheek
The answer disappeared
Cruel blood
Fantastic flood
My soul

Bruce Nauman

Open mouth and greasy hair

Big and fat and greasy haired
He moved around
No air in the room
The sheets too warm too stinky too black
One pill to kill the other
Boredom is the measure
Gasping on the floor he thought
About the pain and pleasure
Others had crucial questions
Whether to dye ones hair or have it straight
To brake a wall or keep the space intimate
To work or go on strike
Hands and arms and legs all gone
Just eyes wobbling around
Dampness on the walls
A leak somewhere. Perhaps the sky at last crying
Or his own penis peeing, feeling its newly won freedom
Of speech and thought
Anyhow this room too small
This floor too straight
And stairs too steep
Supermarkets, sidewalks
Urban torture
They take it all and laugh
You see the lips wide open
The teeth the throat and saliva dripping
The more they laugh the more they sweat
She’s all damp down there
Perhaps his greasy head between her legs
It wouldn’t be tears but blood
It would all mingle and the flood
Her body the arch and his the animals
A new kingdom with his tongue and her lips
For only Gods

*

First the doctors dressed in white
Angels fallen with real hairs on their arms
More pills. Opposite reasons
Smiles and sadness in the eyes
Don’t do this to me it reminds me
Meaningless self-centred concerns
You should wash your hair
Eat less so that the stairs and he girls
There’s a lot going on in this head of yours
People
If you shared more
It wouldn’t be heaven but a decent life
With easy, practical concerns
Such as yes and you don’t care
But don’t remind us how difficult the task is
Putting one foot on the ground
Shouldn’t be a question
Step in and out go on
Keep on going so we know our worth
You’re just a grade on a ruler
We like to put against our figure
Observing our importance is all
Don’t leave don’t fight
Keep on playing that pitiful game of yours
You take things too seriously
Lighten up stop blaming society
Don’t talk we know
We have the words
We understand there’s no need to explain
Just stop
Do like everyone else
Eat and walk and wash and train
Then wait the time will come
Especially with that body
Just don’t do it you

*

He does it all the time
We can’t blame him we trusted him and thought he would say something as he used to that would be like a hint that it was that time of the year
Usually the change of seasons but now the weather swifts so fast we can’t follow no more

Windowpane

Neglected hairs left to rot in the corner
Sharp rays falling from a broken shutter
Into thick warm air. Shivers.
Breathing is not a thing of love
It’s a gesture: human version of a god like song
Inhabiting the sky with violent moves – a blast

There are shapes and shadows
Figures walking in and out of places
Illusions fade away

And then her bells hit the ground
People started to move around yelling
Shame fright anger disgust
Banging on the walls pointing fingers
Pulling tongues teeth and lips
Hysterical fingers
Time has come will come
Outraged


The next morning
Much better

Céline Cadaureille

Of God

It was an amazing first time for the amazing last time
His fingers on the glass linger less than his lips
An arm an elbow and the mouth wide open

All around there’s the crowd, eyed up and
With a thousand ears and even more tongues
Rushing out of toothless mouths

White is not a color nor emptiness a space

Then the hands didn’t tremble no more
The metal of the counter started softly speaking of disasters
Broken bones, solitude, crazy twisted flowers, long gone pictures
And the way she stole my car
Laughter. The flow. Then she laughed louder
And he moved and she dreamed and they met
It all dissolved. A bubble of gold.

See I’m happy I talk and there’s a meaning
Alone in my bed otherwise sitting on a bench
Crossing two streets and pushing one door
Is a daily routine I can’t stand no more
Please come visit show your legs your brain your smile
My friends appreciate
I appreciate
I’m the one who made you after all.

JLB within sight

Machine Guns Will Fade Away

There's the sky and the God and the cloud
Comfy world of desolation. Pink white blue and gold
merge together revealing feelings unknown that taste
more like a peach than an apple but who cares
the words of the story are long gone. They left
the day they could be numbered deciphered weighed and paid.
No one remembers. No one was there. Just a flower
with brown dead petals dry and laying on the ground
luckily not squashed though feet had passed
the speed feet pass
unknowing never looking absent minded.
Trying to fly. Always landing falling trodding
Straight lines in order to. For the sake. Hope. Efficiency
But nothing not able. Impossible. Should have stayed
there. But what wisdom has a flower. How can she say
with dead dry petals. Curling back and sleeping
but no should do never works. A mind of one’s own and
a lack of humility. A dream. A hoax. A crime.
Nobody to understand and nothing to share.
Forget me not I didn’t happen.

Sergio Aquindo  
http://sergioaquindo.blogspot.fr/

18.57.13

I'm not sure about the destination. The speed of the bus and the amount of alcohol in his blood: he fell on her his eyes looking at her from below. Something with the glasses he was wearing and the way he was wearing them made it worse. She couldn't understand most of the stuff he said and the people surrounding them were listening, judging, glad it was her and not them but curious to hear in order to have something to say back home. I think you should do whatever you want to. Be yourself. His eyes on her flesh, she could feel them. Just like she could smell the cheap wine and cigarettes in his mouth when he breathed. You should be yourself and stop hiding. I know you're hiding it's obvious you're hiding something you're not yourself. I always know stuff like that. The bus turned and he fell again. Sorry he said. I'm sorry. They always are. I need to go home I want to go home. I was with friends you see. Look at me. The book in one hand and the phone in the other. The memory. As if the monster could follow her. Lost souls lend their flesh in exchange for seconds of freedom. They don't care about what happens when they're gone. How costful their freedom is. Who pays. Would you mind telling the girls behind how beautiful they are. He would never leave her, never. I mean. Sorry. Would you like to come and have a drink with me. We could talk, you're charming. I like your face. The dry tears in her empty eyes. Sorry.

He got up and moved his feet and didn't fall on the ground but his feet didn't lead him to the open door they twisted his way and instead heading for the exit his body turned and he stoped in front of a lady dressed in black. You want a drink. Beautiful.

The bus shut the doors and started moving. He cried. He pressed buttons and cried. Out I want out now.

And he left.

Prêt.Feu

Toujours persuadée que non non non ce n'est pas ça pas comme ça, autrement. Ne sait pas. Ne saura pas, jamais, qui avait raison. Qui tort. Dira qu'elle ne comprenait pas les tenants. Parlera de perspective. Vantera les mérites de la solitude. Mordra un peu la poussière et puis ira de l'avant. En avant. Enfin ira, quoi.

Assise dans un coin du sofa en silence constatera qu'ici ou ailleurs. Regrettera. Pensera à ses stylos et à ses chaussures et à sa maison. A ce qui importe. Se demandera ce qui importe. Pourquoi ça plus que ça. Mangera en pensant. Mangera. Pensera pas.

Se souviendra du passé. Dira oh, l'avenir. Verra noir. Utilisera le verbe broyer. Pensera aux bulles des bds qui parfois elles aussi sont noires mais circonscrites à une case, pas à l'intégralité. De la bd. Voudra oublier le mot même de bd. Se demandera si elle aurait dû. S'il n'aurait pas mieux valu.

Regardera les gens sourire et puis rire et puis parler et se dira ça moi je ne peux pas je ne sais pas je ne comprends pas. Regardera ses pieds. Prendra un verre deux verres trois verres et puis quatre jusqu'à ce qu'il n'y en ait plus. Verra son maquillage couler. Plantera ses doigts dans ses yeux.

Devra quand même parler parce qu'il faut expliquer justifier une présence ou une absence trouver les mots ceux qu'il faut mais pas trop. Prendra la température dans plis du cou dodelinant de son voisin. Verra qu'il va pas. Se taire et puis rougir. Vouloir partir. Abandonner le navire. Penser souvent à ce terme: abandonner.

Se souviendra que son ventre et que sa chair et que sa peau et que ses veines. Tout ça vieillit. Imaginera des lames. Saura comme toujours qu'il n'en est rien. Que les images restent des images qui ne s'actualisent pas. Que pour de vrai ça ne marche pas, jamais. Pas comme ça. Moins beau. Moins délicat. Plus banal et douloureux et bancal.

Devra se faire une raison, se lever du sofa, sans expliquer pourquoi. Voudra pas voudra plus tu comprends c'est trop lourd pas facile. Mieux vaut comme ça qu'autrement tu comprends puisque de toute façon. Tu crois pas. Qu'elle dira.

Une femme sous influence

"ton art de mettre les garçons blindés à genoux" Message Privé, Facebook, 14 décembre 2012

Il pensait et disait qu’il aimait les choses simples. Celles qui se font comme ça, comme une lettre à la Poste. Si tu veux tu fais. Ce qu’il cherchait surtout c’était à atteindre la limite de l’autre, le moment où elle se révolterait en disant s’en est trop voyons pas ça pas moi. Il cherchait aussi un peu à voir la folie de la surenchère, celle qui diminue l’autre en la faisant passer pour une caricature d’elle-même, faussement provocante – absolument vulgaire. C’est pour ça, celle-là, il ne l’avait pas vue venir. Il avait eu envie de se faire rembarrer et avait choisi la plus discrète de toutes, celle dont il faut arracher le regard au sol pour la saisir. Il l’avait vue de loin. Il l’avait attendue. Au début, le corps fermé et la voix feutrée, il s’était dit que ça irait vite. La gueule flattée puis outrée. Le compliment qui désarçonne et l’attaque franche, les questions directes : elle allait se rebeller. Rougir. Partir. Elle allait peut être fondre et rentrer se masturber sur cette relation spontanée si loin de ce qu’elle connaissait. Elle allait peut être se jeter dans la première église venue demander pardon à Dieu d’avoir attiré l’attention d’un inconnu malgré le regard éteint mais à cause des jambes et de la jupe trop courte. Elle allait très certainement le rejeter. Comme il le méritait.

Quand elle avait pris l’option polie de celle qui ne te suivra pas ce soir mais qui écoute ce que tu as à dire il avait ri intérieurement. Rien de pire, et donc de meilleur, que celles qui usent de condescendance envers les pauvres pulsions masculines. Oui monsieur parlez donc je comprends je sais que vous n’êtes qu’un amas d’hormones ingérables et je compatis moi-même parfois la nuit. Parlez-moi puisque vous êtes là, évitez d’en écœurer une autre. C’est toujours un peu flatteur si on occulte le nombre de vagins que vous avez dû arrêter avant le mien. Oui non c’est vrai je ne suis pas tout à fait française. Oui non c’est vrai je ne suis pas employée de banque. Oui non c’est vrai c’est pas tous les jours que je choppe à Beaubourg. Il était parti avec son numéro qu’était peut être faux, affamé. Frigorifié et seul.

C’est pour ça le lendemain déjà il n’y avait pas cru et jusqu’au bout il s’était rassuré en se disant qu’il s’y prenait mal et qu’elle était sûrement en train de se laver pour la dixième fois depuis la veille pour n’être pas l’objet du fantasme d’un inconnu si sale qu’il était capable de lui dire les choses là comme ça en plein milieu du hall du musée. Quand elle était arrivée, tout aussi feutrée que la veille, il s’était dit qu’elle était peut être encore pire que ça : inconsciente de la nature lascive de sa proposition. Et pourtant, le regard franc, patient. Il en avait même légèrement tremblé. A aucun moment elle n’avait dit non et rapidement il avait compris que la passivité était celle du prédateur qui sait que sa proie va tomber volontairement dans sa gueule. Que les jambes de la veille étaient là précisément pour ça : arriver à ce moment-là. Et que d’ingénue. C’est ce qu’il comprenait à mesure qu’il se voyait incapable de tenir. C’est ce que ses yeux et son corps à elle disaient à mesure qu’il se sentait partir. C’était d’ailleurs ce qu’elle avait dit quand elle l’avait abandonné, effondré sur le sol de son atelier : la raison du plus fort est toujours la meilleure.

Degré Zéro de l'écriture

Tu le sais ça, que tout ce que je vois moi c’est ta délicatesse. Que tout ce que je sais c’est que je ne comprends rien à rien. Que je suis incapable d’expliquer. Que je ne peux même pas raisonner en termes de type d’envie puisque je vois très bien cette putain d’attitude ce qu’elle dit en vrai sur le fond de ta personne et que ce n’est pas la première fois que ça m’arrive ça cette sensation étrange de savoir qu’en fait je ne devrais pas du tout être là comme ça. Comme si tout à coup je devenais homosexuelle non pas de genre mais de type d’envie. Deux prises et pas de branchement puisqu’on veut tous les deux se faire frapper.

Je sais que je vois juste on me l’a dit c’est comme si je promenais ma chair sans peau dans la vie. C’est sûr ça fait que je suis infectée, fragile et malade comme un chien tous les jours de l’année mais ça fait aussi qu’on peut pas me mentir à moi. Que je sais ce qui sonne juste et faux. Que je suis une handicapée exacerbée de la vie.

Et d’ailleurs ma chair à vif, ma fleur de peau sans peau, tout ça. Tu le sais toi que c’est ce qui fait que j’écris encore toujours et qu’à chaque mot que je formule je m’éloigne un peu plus du vrai tout en le cernant un peu mieux. Et tu crois peut être que de faire ça c’est une façon de m’exprimer. Que je préfère l’écriture à la vie parce que c’est ce que je crie partout. Si tu croyais ça, remarque, tu serais dans le vrai. C’est ce que je veux de toute ma volonté. C’est ce que je désire de toute ma libido. Le seul problème, c’est que c’est mortifère. Ecrire moi ça me tue. Chaque mot me rapproche de la mort. Plus que l’alcool. Plus que n’importe quelle autre drogue. Plus que le sexe non protégé. Plus que les coups. Plus que tout.

Note : quand j’écris sur toi, pire encore que quand j’écris sur moi ou sur n’importe quel autre, je perds ma langue. Le plus significatif : les genres se mélangent et je me met à nommer le chaise et la tabouret comme un putain d’anglais qu’a rien compris aux déterminants en français. Je deviens folle, je gratte la peau du réel. Je ne regarde plus les gens. Je longe les murs. J’ai peur du dehors. Je crois que tous les passants veulent me tuer. Je méprise tous ces tubes digestifs qui se font appeler êtres humains alors que d’humain ils n’ont que l’apparence. Qu’ils camouflent sous des billets convertis en cuir c’est sûr. Humanité qu’ils clament haut et forts à coup d’avis bien arrêtés sur des choses sans importance.

P.

P. boit de la bière au lieu de manger, comme le père. P. a d'ailleurs ce teint gris et cette peau flasque que je connais par coeur. La différence c'est que P. comme N.K. ce héros des temps modernes et de la Goutte d'Or (mais qui devrait être le héros de tout Paris et du monde entier avec ses rêves de romans liant Paris Hilton, la Mésopotamie et la divinité), P. a un talent quelque chose. Il faut creuser pour qu'il émerge ou plutôt attendre le bon moment pour qu'il s'exprime. P. quand il parle se parle à lui, sa voix quand elle sort de sa bouche semble être un flux d'énergie vacillante et sombre destinée à le nourrir lui, c'est qu'elle se retourne sur elle-même et replonge dans ses tripes à lui au lieu de se diriger vers toi. Et quand bien même tu pourrais saisir des bribes de sonorités échappées, tu piperais rien puisque sa langue même est autre. Incantation, chaque phrase est brève et répétée à l'infini, parfois déformée avec mise en exergue d'un mot ou d'un autre et inversion des places dans la phrase, jusqu'à ce qu'elle soit bien intégrée dans son esprit à P. Il répète tout ce qu'il dit comme le petit poucet dépose ses cailloux histoire de s'ancrer dans le sol dans la chair dans la vie dans un sens quelconque. P. a comme moi un rapport avec le son. Quand je dis comme moi je ne parle pas du talent puisque moi le son j'y connais rien je sais pas faire tandis que lui. Lui tu vois quand il se met à faire du son il sort de lui il se révèle et il s'oublie. Sa voix se met à trembler, à exister. On dit Gil Scott Heron parce que ça fait bien et parce que c'est vrai. Son pull dégueulasse qu'est toujours le même on l'oublie quand il commence à chanter. Sa chair cadavérique et ses sautes d'humer s'effacent sous les bruits qu'il commet. C'est qu'il arrive à plonger dans les ondes qui caressent sa cage thoracique et qui se propagent de la pulpe de ses doigts pinçant les cordes de la guitare jusqu'à la racine de ses poils. Il est comme possédé, dépassé par la musique, esclave amoureux, victime volontaire: c'est que quand il chante qu'il dit enfin, quand il joue qu'on le voit tel que quelque part au fond de lui il est vraiment, malgré lui, sublime. C'est que je crois que comme moi il arrive à éteindre la machine infernale quand la hauteur de la note vient titiller ses vertèbres. C'est que je crois que comme le père il a besoin de ça, d'une porte de sortie qui ne serait pas artificielle, chimique. C'est que je crois qu'il fait partie de ces êtres au suicide manqué. J'entends par là qu'il fait partie de ces êtres qui ont le courage de vivre alors que leur nature profondément sensible (imagine un corps mutant dont les nerfs ne seraient pas sous mais sur la chair) leur rend la vie intolérable.

Charlotte

Charlotte a seize ans et un bon pedigree si on regarde de pas trop près. Avec une perspective pas trop connaisseuse. Elle a le pedigree qu'on lui a donné lui disant qu'il était bon. Elle a donc un pedigree bon aux yeux de certains. Charlotte le sait. Que son pedigree c'est du vent pour donner un sens à la vie de ses ancêtres encore vivants et déjà morts. Charlotte est bien dressée. A sept ans elle a promis juré craché que jamais elle ne tomberait dans le banal. Que les Bidochons étaient la pire option. Que la classe c'est dans le sang et dans la tête. Que la tête ça se travaille. Qu'on ne naît pas supérieur, on le devient. Charlotte sait que plus tard elle sera femme belle et forte. Qu'il sera fier et qu'elle les fera tous pleurer. C'est ce qu'elle sait et ce qu'elle croit. Que si maintenant ici ça marche pas c'est parce que c'est pas là bas dans le tumulte de la ville. Qu'ici ils comprennent rien et que de toute façon ceux d'ici elle en veut pas.

 Il lui avait dit que ce garçon là elle l'avait autrefois aimé. Autrefois, il y a dix ans. Une éternité. Quand c'était encore la ville qui la définissait. Et là ce soir il lui avait dit que les lumières de la ville elle comprendrait. Des artères qui défoncent la rétine, elle aurait les coulisses. Les boîtes de nuit. La musique. Les coulisses. La nuit. Les clefs. Avec eux pour guides. Avec lui pour compagnon. Les lueurs qui ne seraient pas les mêmes dans la nuit de la boîte. Les coulisses. Et la musique. Et les secrets. Palpitations dans son cœur à l’idée de savoir enfin ce qui la différenciait d’eux, de leur aura. De leur magnétisme de connaisseurs. Palpitations inquiètes à l’idée de n’être pas à la hauteur. Inquiétude à l’idée de ne pas comprendre comment la connaissance d’un lieu pourrait faire la différence. Pensée magique. Et son compagnon qui sait très bien ce qu’il fait. Lui il connaît déjà. Faut dire que justement, lui il est urbain. Les guides qui s’effacent derrière les rideaux du jour, leur distribuant argent et bénédiction, à elle et à lui, le compagnon.

Le compagnon, en vrai, c’est un complice des guides. Il a leur sexe, il a leur urbanité. Les lumières et les coulisses, ça il connaît. Charlotte devrait probablement en être rassurée. Charlotte est perturbée. Un peu comme le jour où on lui a percé les oreilles. Pourtant elle le voulait. C'est juste qu'elle ne savait pas ce que ça pourrait donner sur sa gueule des oreilles percées. Un déguisement aussi peu seyant que le maquillage qui lui avait toujours donné l'impression d'être une pustule sur son visage. Mais c'est ce qui se fait. Ce soir c'est donc pareil, sauf que ça se verra pas - qu'elle a rencontré la nuit. Qu'elle connaît les coulisses. La différence, c'est que pour les connaisseurs, elle ne sera plus une inconnue de plus mais un nouveau membre du cercle très fermé des gens très bien. De ceux qui savent ce que c'est que la vie. Alors dans la boîte de nuit elle sourit malgré l'irritation que lui causent les fards à paupière et à joue flashy qu'on a balancé sur sa peau. Et quand ils sortent de la boîte de nuit où elle a rien compris à cause du kir et des whisky, Charlotte se dit qu'on  peut pas vraiment savoir si on a envie de connaître la vie. Comme on peut pas réellement savoir si on a envie de se lever le matin. Tout pareil. C'est une chose qui se fait. Sous les néons aveuglants des avenues. Dans les poches d'ombres des portes cochères. Après on pourra dire le ver est dans le fruit avec un sourire en coin comme un clin d'oeil. Parce qu'on est au-dessus de ça.

When all is said and done

Hélas, je ne sais comment/Me faire entendre à présent/J'ai perdu mon assurance/Du même coup contenance/Le soleil et mes amis/Et le nord et le midi

Baby
You were me
Thick chuncks of lovely flesh in my teeth
Salted liquid running through my teeth
On my tongue
In my throat
Oh my God I loved you so

Baby
Your tiny hands on me
Could not hold me
Could not touch me
Trough my thick thick hair
And my big bad bones

Baby
Your love of me
Could not hold me
So close to thee
See baby I’m a whore
I’m a fucking ladyboy

Baby
My paws could brake you
My jaw would brake you
My brain will rape you
And you shall love me more
Bleeding like a whore
You’re a fucking baby boy

Tu vois ce convoi / Qui s'ébranle / Non tu vois pas / Tu n'es pas dans l'angle

C'est un cri interminable sans silence et sans bruit
Sans respiration, sans ponctuation, sans espoir aucun

C'est des lames infinies tendues dans le lointain
Sans autre direction possible, sans issue, fichu

C'est l'évidence d'une parole qu'il faudrait effacer
des doigts qui s'accumulent à l'orée de la bouche
Sans pouvoir jamais combler l'orifice explosé, maculé

C'est le temps qu'il faudrait pour allié
qu'on bouscule, qu'on provoque - avec panache

C'est l'horreur de la vie. C'est la terreur infinie.
C'est sans autre couleur qu'un noir mat et plat.

C'est un liquide qui coagule et qui finira bien par sécher
aux commissures des lèvres. Quelque part au fond des jointures
la peur dans l'échine. Les larmes et la bave qui écume.

C'est la beauté inaccessible. L'amour trop violent.
L'impasse. L'ombre. Le froid glacial en plein été.

If he wants

As I walk this line,

  I am bound by the other side 

and it's for my heart that I'll live

cause you'll never die.

Warpaint, Billie Holiday

Trois rectangles lumineux l’hypnotisent - et le ballet des feuilles sombres du boulevard coupant le monde en deux, entre la table du bistrot, en équilibre sur le trottoir, et ces nids lointains. Il est impossible de se concentrer sur autre chose, impossible d’entendre la conversation et d’y participer. Impossible aussi de laisser son esprit vagabonder, aller questionner les nœuds de l’estomac. 

Comme une mouche ou un papillon, pas beaucoup plus de réflexion. Ont-ils aussi un poids dans la poitrine, hypnotisés qu’ils sont par la magie de la lumière ? Car si la vue du paysage urbain nocturne est si agréable, il lui semble absolument frustrant de ne pouvoir caresser ses images, de ne pouvoir toucher de la paume de sa main ce que sa rétine imprime dans son cœur. 

Un instant de plus et c’est fini, les demis sont vides, un peu de mousse séchée là où, par pallier, on a laissé la bière attendre. Et plutôt que de pleurer la séparation, tout en ne sachant pas pourquoi aller d’un côté plutôt que de l’autre, elle grimpe dans la ligne deux. C’est qu’il y a ce moment, entre Jaurès et Stalingrad, où pendant cinq secondes, le Sacré Cœur vient se dresser dans le lointain. Cinq secondes pendant lesquelles elle se colle le nez contre la vitre du métro, à chaque fois. Ce soir c’est rassurant, c’est connu, mais c’est toujours aussi beau et douloureux. Tout comme ces façades, ces lampadaires et ces fenêtres auxquelles elle essaie de s’adresser. C’est qu’il n’est pas si facile de devenir un mur. 

Penser que pendant ce temps, à l’autre bout de Paris, il s’endort dans son lit pour ne plus se réveiller. Penser que pendant ce temps, à l’autre bout de Paris, il ne sait toujours pas ce qu’elle n’a jamais su lui dire. Penser que pendant ce temps, à l’autre bout de Paris, le poids des ans et l’espoir d’un avenir se serrent la main.

Patience

Qu'est-ce tu fous?
J'ai peur.
Pourquoi?
On peut tuer avec des mots.

Hypothétique

Regarder le programme du cinéma, hésiter entre deux films. Rester finalement le nez cloué à l’écran inerte d’un clavier inanimé dans l’espoir de retrouver une motricité dans la tête ou dans les doigts. Constater le froid sans savoir s’il vient du haut ou du bas et claquer des dents en regardant ses extrémités luire (évitant ainsi (coup double) d'avoir à choisir entre l’interrupteur et la bougie). Faire défiler son répertoire pour recontacter cet ami jamais oublié, constater qu’il y en a dix et qu’on n’a plus leurs numéros. Appeler l’Etat Civil pour retrouver ses racines et s’arrêter au deuxième rejet (alors que chacun sait la règle des trois qui régit tout ce qui vit ici bas). Attendre 5 mois pour remettre sa pendule à l’heure et entendre parler du changement d’heure. Organiser une réunion au sommet avec ses brouillons et en écrire une petite dizaine de plus (parce qu’on ne sait jamais). Penser à la douleur d’une épilation, être sur le fil du rasoir, trouver le poil bien rassurant. Compter les minutes et les mètres entre l’appartement et le métro, estimer l’heure d’arrivée à destination, s’endormir la calculatrice sur les genoux. 

Aimer les cris des enfants de la rue.