Cet amour-là

"Elle dit: non, ne pleurez pas, ce n'est pas triste, en rien, en aucun cas. Il s'agit de vous et de pas vous, oubliez votre personne, ça n'a aucune importance. Il ne faut pas se prendre pour un héros. Vous êtes rien. C'est ce qui me plaît. Restez comme ça. Ne changez pas. Restez. On va lire ensemble."

Yann Andréa

Notes sur Bach - Credo de la Messe en si

Et incarnatus est de Spiritu Sancto
ex Maria Virgine: Et homo factus est .

Les voix individuelles semblent sortir de nulle part. Accidentelles, échappées de consciences diverses. Volutes d'origines disparates qui se rejoignent par hasard autour d'une seule et même idée, d'un sentiment commun. A chaque fois tu crois que le choriste s'est trompé. Que le violon a dérapé. Mais non. Il y a une structure et un sens. C'est surchargé, ça dégouline de pathos et de dorures. C'est lourd à digérer, on pourrait presque s'endormir. On pourrait presque s'endormir mais ça nous tient par en dessous de la cage thoracique, ça nous tire en plein dans les voix, derrière le son, dans la conscience qui a noté sur les lignes des suites noires et blanches de ponctuation. C'est un peu le reflet de la folie qui te prend quand tu essaie d'expliquer ton existence en ce moment.

La musique se fout du sens des mots qu'elle recouvre; elle s'en fout au point de faire du langage un simple prétexte, mélopée originelle dont le tomber est aussi lourd que des rideaux de velours. L'instinct primaire sous la parure élaborée. La question de savoir ce que ça donnerait de baiser sur cette musique là. C'est lancinant, fatiguant. C'est blasphématoire. Intéressant. Tout dépend du parti pris. 

Les buissons ardents qui remplissent l'Abbaye au fur et à mesure que les choristes combinent leurs voix. Les yeux exorbités et le cou trempé des choristes. La bouche déformée. Les poitrines qui tremblent. On voit littéralement les sons recouvrir les murs en se suivant, parcourir les courbes de la nef, plonger sur chacun des spectateurs. Sans distinction. L'absurdité des sens uniques que l'homme voudrait donner à la vie pour se rassurer. On la voit précisément, sous les oreilles, entre les poils. L'impossible simplicité du résultat et les enfants qui commencent à pleurer. Le nombre de fois que chaque syllabe est prononcée ici comme un écho du nombre de lectures possibles pour chaque mot énoncé. Le nombre d'intentions qu'il faudrait percevoir à chaque fois qu'une phrase est formulée. L'impossible espoir d'y trouver une vérité.

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