Ici un jour quelqu’un a dit : vois. Debout au milieu d’un champ de ruines : les témoignages se croisent. Derrière la mer : pas assez chaude pour qu’on y foute les pieds. Dans quelques mois, agglutinés, ils croiront se reposer. Le souvenir pourtant se dresse, impitoyable : on voulait conquérir le monde. Creuser à même la pierre, poser les fondations d’un monastère du mal. Exposer ça sur le socle blanc, narguer le soleil. Le vent ne souffle pas, l’eau colle et les voiles se résorbent. Quand comprendront-ils qu’il ne s’est rien passé, que ce qui a été reste, que le mot changement est là pour faire mouiller les culottes blondes ?
Nervures métalliques rouillées, béton souillé : les croix se dressent, obéissantes. Trop nombreuses pour être comptées, elles se cachent, elles se taisent.
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