Le poing vengeur, le nez bouché, papa-bébé réclame son dû : la vie est trop injuste. C’est qu’à force de blasphémer, il avait oublié le pourquoi du comment qu’il est né : pour crever. Ah oui, bah ça fait mal et c’est bien triste mais c’est comme ça coco, tu peux pas tricoter du pastis au whisky toute la sainte journée sans avoir à en payer le prix. C’est la vie qu’ils disent même, de leur humour borné : t’en chieras tout ce qu’il faudra de la tienne, ne serait-ce que pour compenser ton incommensurable foi de gamin en ces lendemains. Parce que non, ils ne sont jamais cléments.
Hurlements du téléphone. Sein maternel glacial. Ce sont les lumières violentes des services publics qui viendront t’arracher les orbites, t’as pas mérité mieux. De toute façon, tu trouveras toujours quelque chose à en dire : couverture en or parce qu’ils savent que t’es un roi, on t’attache juste pour pas te perdre denrée précieuse que tu es. Ils vont encore te sauver ces cons-là.
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