Dans la ville-monticule les pas se perdent dans les ruelles adjacentes et les façades se découpent dans la nuit au rythme mystérieux de fenêtres éteintes parfois brillantes. Il se retourne sous sa couette ce qui réveille le verre de terre qui se tord et s'étire, quitte le lit et rampe jusqu'à la cuisine encore éclairée. Après son passage, une trace blanche et sèche tache le parquet comme tes lèvres en plein désir. Plus bas une fille tente de saisir au vol une atmosphère qu'aucun objectif ne verra jamais puisque les lignes qui fendent l'asphalte s'enfuient, dédaigneuses. Les cris des enfants s'étouffent dans les oreillers tandis que leurs orbites creusées s'usent devant des écrans violents. Une chemise râpe la peau comme une langue de chat et la laine ressemble à une multitude de couteaux acérés et puants.
Les fantômes sont de chair et de sang.
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