Dachau ****

Là c’est le jour et il fait beau, mais la nuit les cris, la pluie et le froid. Et l’odeur, merde, j’en ai eu la nausée tout le trajet, les routes et les arbres me foutaient la gerbe. C’était comme être dans une centrifugeuse, mes tripes au bord des lèvres. J’arrive même pas à imaginer. Faire la queue, payer sa place, patienter : quand est-ce qu’on entre ? Jusqu’où peut-on rire ? Visite d’une heure contre destination absolue, transit contre terminal mais l’accumulation reste la même : nos appareils contre leurs lunettes. Y a-t-il eu des collectionneurs ? Faudrait-il porter l’uniforme, être un homme-numéro pour comprendre ? J’avais beau retourner les situations, décortiquer les phrases, je n’ai jamais compris ce qui a échoué. Ou du moins je l’ai si bien analysé que mon amour ressemblait à ce dortoir vide : des tripes pendantes et sèches. Il n’y a plus de sens lorsqu’on a tout scruté. Et pourtant il fallait dire et faire dire, lui arracher des mots, des raisons : la justification de ce merdier. Plus je voulais nous libérer, plus on s’enfonçait. Un peu comme ici, certains prétendent qu’il aurait fallu laisser tourner le four pour qu’on comprenne, le reconstituer mais ça n’aurait été qu’un pas de plus vers la mort du sens, vers la perte de valeur. Et eux, ici, leur marche lente et leur volonté absolue de compatir. Compatir pour quoi, les amis ? Le vent nous gifle et s’infiltre dans les écouteurs, brouille le discours. La mère du garçon en est folle : elle n’a pas entendu combien de personnes logeaient dans le baraquement. Comme une envie d’accrocher ma peau aux barbelés, de parcourir ce sol nu et pauvre, affamé : une plaie béante et vaine. Le discours convenu, les chiffres : eux aussi, béants et vains.

C’est marrant mais je l’avais pas vu venir, ce trou camouflé dans l’herbe pour piéger ma cheville. Ce sera donc elle et non mon cœur qui me lancera jusqu’au prochain docteur.