Au moins, entre eux, on disait qu'il n'y aurait pas d'amour heureux. D'ailleurs, les statisticiens de la sociologie nationale étaient formels: l'amour ce n'est pas ça.
Étrange, dis-tu? "Parce que c'est d'amour que les gens meurent. Et d'épouvante."
Mais l'amour meurt. Belle blague, je sais. Toi, moi, la douleur. Ça me tue une telle splendeur.
Ils parlent de fantasmes, de rêveries. Ils disent "cas social". Comme si leurs mots avaient un sens. Ils voient tout ça, et ils en font, des sourires. Académiques. En fait, ils ont la nausée. Laisse le drap, s'il te plait. Cache ça. Je ne saurais voir ce squelette délirant qui te conditionne. Sa peau rêche et violente qui ne te ressemble pas. Non, ce n'est pas toi qu'ils disent. Ça ne te ressemble vraiment pas. Les draps jaunes, le sceau de l'Assistance Publique. La danse endiablée, endimanchée de la jeune femme qui vient emmerder le sort, la façon "comme il faut" de faire les choses. Le respect des morts. etc. Faire la belle. Rire à gorge déployée. Voir ses globules luire. Une étincelle de bonheur. Éplucher mille oranges et arrêter le temps. Si tu ne sais pas ça, tu ne sais rien. Les liquides qui circulent entre le corps et le néant. Les os des bras noircis par les aiguilles. Le sang qui coagule. Ce cœur qui brûle dans ma poitrine. Le désert du labyrinthe. Ce côté béton armé. L'espoir que toi, tu voies. Que tu supportes ce corps déchiré qui me préside. Cette éternelle putréfaction, ce cancer à l'anus, ce travers de porc, cette graisse en feuilles plates. Ce néant.
Ensuite, ça coule. Ça coule dans les verres, ça tinte. Ça coule dans les veines, ça pique. Ça coule dans la bite, ça pue.
Mais il faudrait t'aimer, n'est-ce pas? Être propre. Sourire et rire. Faire comme si ton regard dépendait de moi. Comme s'il fallait préserver, ne pas choquer. Raconter la blague de la théière, de celle que je casse toutes les semaines, de mon rituel-maladresse. Faire comme si j'étais drôle, comme si le gouffre ne me rattraperait jamais. Oublier l'effroi de vos visages, le souffle glacé de vos sentences, le dégoût viscéral que j'ai de vous.
Étrange, dis-tu? "Parce que c'est d'amour que les gens meurent. Et d'épouvante."
Mais l'amour meurt. Belle blague, je sais. Toi, moi, la douleur. Ça me tue une telle splendeur.
Ils parlent de fantasmes, de rêveries. Ils disent "cas social". Comme si leurs mots avaient un sens. Ils voient tout ça, et ils en font, des sourires. Académiques. En fait, ils ont la nausée. Laisse le drap, s'il te plait. Cache ça. Je ne saurais voir ce squelette délirant qui te conditionne. Sa peau rêche et violente qui ne te ressemble pas. Non, ce n'est pas toi qu'ils disent. Ça ne te ressemble vraiment pas. Les draps jaunes, le sceau de l'Assistance Publique. La danse endiablée, endimanchée de la jeune femme qui vient emmerder le sort, la façon "comme il faut" de faire les choses. Le respect des morts. etc. Faire la belle. Rire à gorge déployée. Voir ses globules luire. Une étincelle de bonheur. Éplucher mille oranges et arrêter le temps. Si tu ne sais pas ça, tu ne sais rien. Les liquides qui circulent entre le corps et le néant. Les os des bras noircis par les aiguilles. Le sang qui coagule. Ce cœur qui brûle dans ma poitrine. Le désert du labyrinthe. Ce côté béton armé. L'espoir que toi, tu voies. Que tu supportes ce corps déchiré qui me préside. Cette éternelle putréfaction, ce cancer à l'anus, ce travers de porc, cette graisse en feuilles plates. Ce néant.
Ensuite, ça coule. Ça coule dans les verres, ça tinte. Ça coule dans les veines, ça pique. Ça coule dans la bite, ça pue.
Mais il faudrait t'aimer, n'est-ce pas? Être propre. Sourire et rire. Faire comme si ton regard dépendait de moi. Comme s'il fallait préserver, ne pas choquer. Raconter la blague de la théière, de celle que je casse toutes les semaines, de mon rituel-maladresse. Faire comme si j'étais drôle, comme si le gouffre ne me rattraperait jamais. Oublier l'effroi de vos visages, le souffle glacé de vos sentences, le dégoût viscéral que j'ai de vous.
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