Moonlight

Open window
Holding the line
Hard puller
The girl pulled harder
The window and the wall
Black stains on the wall
Shadows and stars
Fallen angels
Eating foetuses in the dark
Whooped cream
And strawberries
Forever dying
The window open
And the wall
Mapping reality
The girl pulled harder
The string went higher
Up and down broken ladders
Squashed up angels
Anger in her throat
On her cheeks
Roaring through her nose
Jumping through windows
Eating feathers
Climbing up ladders
Snakes and crabs crawling
Stains on the wall
Black and moving
Devouring windows on the wall
Smashing glasses
Creating new sounds
Squeeking faith
Blinding sighs
The girl pulled harder
The nose grew bigger
The windows turned into gaping mouths
The creatures moving
The black stains growing
The featherless angels
The foetuses
The light somewhere
No one remembered
A little creature like
Thousands of girls crying
Angels dying
Windows closing
Glass braking
Creatures rising
And the angel fallen
A little creature
Thousands
Elephants, goats, cats, owls and
huge lions
The girl pulled harder
The thread grew longer
The windows broken
The lake empty
The stains darker
The light fading
The fire burning
The alarms shouting
The nose exploding
The scattered bones and glass and flesh
The girl pulled harder
Always harder
The ears started melting
She kept on pulling
A little like yourself
No more black feathers white windows
Bones and glass and flesh
Lying all around
The girl pulled and pulled
A little like yourself
The thread would brake
It had to brake
It would brake
It had to brake
No directions to be said
Circles up and down
Walls and windows
Broken matters
Streets turned into abysses
Flaming lips
The end of this

Gone

Howling. It had exploded from within
We were still bitten by the dry cold
Snarl of the Alaska summer night
When the colours just fade and nothing disappears
I felt the blast in my neck
She had wanted to hurt me
My face dislocated itself
A cheek fell off and my eyes
swiftly turned from green to black
while my lips dried out
Behind the window, he saw it all
Discomfort of a tale turning into an
anecdote, an uncomfortable feeling
When the treasured secret is exposed
The second day he had walked around the place
measuring the amount of broken glass
with his sensitive eyes and fingers

Chris Burden - TV hijack

Of God

It was an amazing first time for the amazing last time
His fingers on the glass linger less than his lips
An arm an elbow and the mouth wide open

All around there’s the crowd, eyed up and
With a thousand ears and even more tongues
Rushing out of toothless mouths

White is not a color nor emptiness a space

Then the hands didn’t tremble no more
The metal of the counter started softly speaking of disasters
Broken bones, solitude, crazy twisted flowers, long gone pictures
And the way she stole my car
Laughter. The flow. Then she laughed louder
And he moved and she dreamed and they met
It all dissolved. A bubble of gold.

See I’m happy I talk and there’s a meaning
Alone in my bed otherwise sitting on a bench
Crossing two streets and pushing one door
Is a daily routine I can’t stand no more
Please come visit show your legs your brain your smile
My friends appreciate
I appreciate
I’m the one who made you after all.

JLB within sight

18.57.13

I'm not sure about the destination. The speed of the bus and the amount of alcohol in his blood: he fell on her his eyes looking at her from below. Something with the glasses he was wearing and the way he was wearing them made it worse. She couldn't understand most of the stuff he said and the people surrounding them were listening, judging, glad it was her and not them but curious to hear in order to have something to say back home. I think you should do whatever you want to. Be yourself. His eyes on her flesh, she could feel them. Just like she could smell the cheap wine and cigarettes in his mouth when he breathed. You should be yourself and stop hiding. I know you're hiding it's obvious you're hiding something you're not yourself. I always know stuff like that. The bus turned and he fell again. Sorry he said. I'm sorry. They always are. I need to go home I want to go home. I was with friends you see. Look at me. The book in one hand and the phone in the other. The memory. As if the monster could follow her. Lost souls lend their flesh in exchange for seconds of freedom. They don't care about what happens when they're gone. How costful their freedom is. Who pays. Would you mind telling the girls behind how beautiful they are. He would never leave her, never. I mean. Sorry. Would you like to come and have a drink with me. We could talk, you're charming. I like your face. The dry tears in her empty eyes. Sorry.

He got up and moved his feet and didn't fall on the ground but his feet didn't lead him to the open door they twisted his way and instead heading for the exit his body turned and he stoped in front of a lady dressed in black. You want a drink. Beautiful.

The bus shut the doors and started moving. He cried. He pressed buttons and cried. Out I want out now.

And he left.

13.78

Le cœur, sec. L’âme, sèche. Les yeux, inhabituellement secs. Le corps, gelé. Oui mais. Et il paraît que c’est le privilège des femmes blessées, les entrailles en flammes. Les entrailles en flammes et les yeux secs et la salive sèche et l’attitude blindée. Même pas cassante, juste un assez éteinte pour être inintéressante. La tenue pensée pour être alléchante et le regard éteint. L’envie camouflée. Pas oser. Mend me she said. Do something but don’t leave me. Empty and unable to breathe.

Personne ne sait le bruit, le hurlement constant du vent. Le cri des ancêtres qui s’insurgent dans les entrailles. Personne ne sait les champs de décombres et personne ne sait la fierté.

C’est à l’origine une histoire métallique. Un cerveau qui comprenait la matière. Un alchimiste accidentel et diplômé. Un homme qui voulait transformer ses mains en or et qui se faisant détruisait toute forme d’humanité dans son cœur et dans son corps. Tout espoir d’avenir pour ses descendants. C’est l’histoire d’un homme qui préfère le mouvement des roues infinies sur les nœuds de métal par son cerveau à lui modelés. Par ses machines à lui fabriqués. C’est l’histoire d’un homme qui voulait la ville, pas le sang. Le calcul, pas la chair. C’est l’histoire de celui qui vient avant mon grand-père. C'est l'histoire des mathématiques et de la raison. C'est l'histoire de l'ascension de l'Everest pour découvrir qu'en haut y a pas de place, pas de plante, pas de terre, pas de mer. C'est l'histoire de la sécheresse absolue d'une âme qui s'éteint. C'est l'histoire de la volonté qui gagne contre l'instinct. C'est l'histoire tragique de la vie étouffée par l'envie. C'est l'histoire de tout un chacun, surtout quand il ne s'écoute pas. Ce n'est pas l'histoire de ton corps et ce n'est pas l'histoire du mien. C'est une histoire qui n'existe pas. C'est une histoire qui ne se dit pas. C'est les mots comme ça qui disent et qui se taisent. Qui ne savent rien et qui inventent. Qui supposent et qui s'expriment. C'est l'histoire des coulisses de l'histoire qu'on ne connait pas. C'est l'infini secret.

P.

P. boit de la bière au lieu de manger, comme le père. P. a d'ailleurs ce teint gris et cette peau flasque que je connais par coeur. La différence c'est que P. comme N.K. ce héros des temps modernes et de la Goutte d'Or (mais qui devrait être le héros de tout Paris et du monde entier avec ses rêves de romans liant Paris Hilton, la Mésopotamie et la divinité), P. a un talent quelque chose. Il faut creuser pour qu'il émerge ou plutôt attendre le bon moment pour qu'il s'exprime. P. quand il parle se parle à lui, sa voix quand elle sort de sa bouche semble être un flux d'énergie vacillante et sombre destinée à le nourrir lui, c'est qu'elle se retourne sur elle-même et replonge dans ses tripes à lui au lieu de se diriger vers toi. Et quand bien même tu pourrais saisir des bribes de sonorités échappées, tu piperais rien puisque sa langue même est autre. Incantation, chaque phrase est brève et répétée à l'infini, parfois déformée avec mise en exergue d'un mot ou d'un autre et inversion des places dans la phrase, jusqu'à ce qu'elle soit bien intégrée dans son esprit à P. Il répète tout ce qu'il dit comme le petit poucet dépose ses cailloux histoire de s'ancrer dans le sol dans la chair dans la vie dans un sens quelconque. P. a comme moi un rapport avec le son. Quand je dis comme moi je ne parle pas du talent puisque moi le son j'y connais rien je sais pas faire tandis que lui. Lui tu vois quand il se met à faire du son il sort de lui il se révèle et il s'oublie. Sa voix se met à trembler, à exister. On dit Gil Scott Heron parce que ça fait bien et parce que c'est vrai. Son pull dégueulasse qu'est toujours le même on l'oublie quand il commence à chanter. Sa chair cadavérique et ses sautes d'humer s'effacent sous les bruits qu'il commet. C'est qu'il arrive à plonger dans les ondes qui caressent sa cage thoracique et qui se propagent de la pulpe de ses doigts pinçant les cordes de la guitare jusqu'à la racine de ses poils. Il est comme possédé, dépassé par la musique, esclave amoureux, victime volontaire: c'est que quand il chante qu'il dit enfin, quand il joue qu'on le voit tel que quelque part au fond de lui il est vraiment, malgré lui, sublime. C'est que je crois que comme moi il arrive à éteindre la machine infernale quand la hauteur de la note vient titiller ses vertèbres. C'est que je crois que comme le père il a besoin de ça, d'une porte de sortie qui ne serait pas artificielle, chimique. C'est que je crois qu'il fait partie de ces êtres au suicide manqué. J'entends par là qu'il fait partie de ces êtres qui ont le courage de vivre alors que leur nature profondément sensible (imagine un corps mutant dont les nerfs ne seraient pas sous mais sur la chair) leur rend la vie intolérable.

Charlotte

Charlotte a seize ans et un bon pedigree si on regarde de pas trop près. Avec une perspective pas trop connaisseuse. Elle a le pedigree qu'on lui a donné lui disant qu'il était bon. Elle a donc un pedigree bon aux yeux de certains. Charlotte le sait. Que son pedigree c'est du vent pour donner un sens à la vie de ses ancêtres encore vivants et déjà morts. Charlotte est bien dressée. A sept ans elle a promis juré craché que jamais elle ne tomberait dans le banal. Que les Bidochons étaient la pire option. Que la classe c'est dans le sang et dans la tête. Que la tête ça se travaille. Qu'on ne naît pas supérieur, on le devient. Charlotte sait que plus tard elle sera femme belle et forte. Qu'il sera fier et qu'elle les fera tous pleurer. C'est ce qu'elle sait et ce qu'elle croit. Que si maintenant ici ça marche pas c'est parce que c'est pas là bas dans le tumulte de la ville. Qu'ici ils comprennent rien et que de toute façon ceux d'ici elle en veut pas.

 Il lui avait dit que ce garçon là elle l'avait autrefois aimé. Autrefois, il y a dix ans. Une éternité. Quand c'était encore la ville qui la définissait. Et là ce soir il lui avait dit que les lumières de la ville elle comprendrait. Des artères qui défoncent la rétine, elle aurait les coulisses. Les boîtes de nuit. La musique. Les coulisses. La nuit. Les clefs. Avec eux pour guides. Avec lui pour compagnon. Les lueurs qui ne seraient pas les mêmes dans la nuit de la boîte. Les coulisses. Et la musique. Et les secrets. Palpitations dans son cœur à l’idée de savoir enfin ce qui la différenciait d’eux, de leur aura. De leur magnétisme de connaisseurs. Palpitations inquiètes à l’idée de n’être pas à la hauteur. Inquiétude à l’idée de ne pas comprendre comment la connaissance d’un lieu pourrait faire la différence. Pensée magique. Et son compagnon qui sait très bien ce qu’il fait. Lui il connaît déjà. Faut dire que justement, lui il est urbain. Les guides qui s’effacent derrière les rideaux du jour, leur distribuant argent et bénédiction, à elle et à lui, le compagnon.

Le compagnon, en vrai, c’est un complice des guides. Il a leur sexe, il a leur urbanité. Les lumières et les coulisses, ça il connaît. Charlotte devrait probablement en être rassurée. Charlotte est perturbée. Un peu comme le jour où on lui a percé les oreilles. Pourtant elle le voulait. C'est juste qu'elle ne savait pas ce que ça pourrait donner sur sa gueule des oreilles percées. Un déguisement aussi peu seyant que le maquillage qui lui avait toujours donné l'impression d'être une pustule sur son visage. Mais c'est ce qui se fait. Ce soir c'est donc pareil, sauf que ça se verra pas - qu'elle a rencontré la nuit. Qu'elle connaît les coulisses. La différence, c'est que pour les connaisseurs, elle ne sera plus une inconnue de plus mais un nouveau membre du cercle très fermé des gens très bien. De ceux qui savent ce que c'est que la vie. Alors dans la boîte de nuit elle sourit malgré l'irritation que lui causent les fards à paupière et à joue flashy qu'on a balancé sur sa peau. Et quand ils sortent de la boîte de nuit où elle a rien compris à cause du kir et des whisky, Charlotte se dit qu'on  peut pas vraiment savoir si on a envie de connaître la vie. Comme on peut pas réellement savoir si on a envie de se lever le matin. Tout pareil. C'est une chose qui se fait. Sous les néons aveuglants des avenues. Dans les poches d'ombres des portes cochères. Après on pourra dire le ver est dans le fruit avec un sourire en coin comme un clin d'oeil. Parce qu'on est au-dessus de ça.

numéro X

Tourner à droite au bout du couloir, prendre l’ascenseur bleu après s’être désinfecté les mains. Compter trois portes roses, deux portes bleues et pousser celle de droite. Attendre enfin.

Dans une salle aux discours gras (on parle du son de la voix, des cordes déchiquetées), consulter les revues pour ne pas voir les notices et les tenues colorées. Croiser les jambes et faire patienter la victime en lui parlant du beau temps. 

Espérer secrètement l’épiphanie du jeudi. Bénir la sécurité sociale.

A l’appel du général qui cette fois est une femme, se lever, encourager la victime d’un sourire (autoritaire, cela va sans dire). Claquer des talons et tendre la main, signaler par là son importance.

Une fois dans la salle aux murs défraichis et à la lumière balbutiante, offrir un regard complice au savant. Voir les dossiers entassés, la confusion des genres. Entendre : « Monsieur numéro dix de ma journée, sachez que l’alcool est mauvais pour la santé. » Penser : « comique de circonstance » et garder l’œil ouvert. Entendre : « Monsieur numéro dix de ma journée, sachez que l’alcool est mauvais pour la santé. » Voir : un perroquet. Entendre : « Monsieur numéro dix de ma journée, sachez que l’alcool est mauvais pour la santé » et se tourner vers la victime. Impassible, habituée. Entendre : « Monsieur numéro dix de ma journée, sachez que l’alcool est mauvais pour la santé » et hurler du dedans tandis que sourire et demi rire (mais triste, très triste) : « et vous me proposez de ? ». Entendre : « Monsieur numéro dix de ma journée, sachez que l’alcool est très très mauvais pour la santé. » Voir le papier signé, arracher la victime et s’envoler.

Le vieil homme et la mère

Les fleurs, en vieillissant, sèchent ou se brisent et leurs pétales se froissent, ternissent et tombent. Toi, ta peau fait pareil, les poils disparaissent et la peau s’étend, s’étire à mesure que la chair ramollit et fond pour souligner de rides les angles de ton squelette. Toi, ton dos fait pareil, dans une courbe sans esthétisme qui s’affaisse révélant la brisure de tes omoplates sèches et usées comme des ailes rognées. Toi, ta voix fait pareil en tremblant et s’effritant pour ne garder que la sèche résonance de ton caractère absolu. Toi, ton bras fait pareil, enflé aux jointures et articulé comme un pantin raté, incapable de se mouvoir sans qu’on tire les fils. Toi, tes épaules font pareil, écrasées sous le poids des ans et des échecs sans importance. Toi, ta tête fait pareil, se dodelinant d’avant en arrière en silence ou en bruit. Toi, ton amour fait pareil, inconditionnel et indifférent,sans trop de conviction. Toi, ton sommeil fait pareil, continu et impossible, ponctué de rêves vieux comme les jours, vieux comme le temps. Toi, ton habit fait pareil, sale et froissé parce que sans importance. Toi, tes yeux font pareils, clairs et ternes, incapables de suivre les lignes de ma main. Toi, ta vie fait pareil, toute de patience tissée, toute impatiente, irritée. Tu voudrais qu’on jette l’eau, tu voudrais qu’on tue le soleil, tu voudrais qu’on arrache tes feuilles, tu voudrais qu’on te foute la paix.

Bagatelle*

When the sun shines, it burns my skin that goes from a soggy yellow to a bright yet disgusting red. My head is like a cage my brain would like to flee from, my head is burning and my brain just dreams of shade. Then my legs start to ache, stiffening and swelling like a pig’s statue that would be made of hard but crumbly concrete. My feet beg for cool water and I dream of rainy Scotland.

And here you are, your eyes telling me you’re not dead, your skeleton sinking in an old-fashioned seat, your eyes looking up on me as if I was your savior, as if you were waiting for me, as if you didn’t give a shit.

But there it is: I just don’t know what to do with you. I don’t know why I still come to you. I don’t know if I ever loved you.

Sitting on the dirty grass, among all those unknown and marginal friends of yours, I finally saw how dead you were. A dirty memory of an adolescent refusing to turn into an adult, the ghost of this rich yet poor suburban bin, the incarnation of all the hatred our family produced in the last century: you are nothing, and I am nothing’s daughter.

How about that?

Bagatelle

C’est une chemise à carreaux verts et un pantalon de velours beige. Une tâche jaune sale et le décharné enfoncé dans un fauteuil d’un orange si violent qu’il fait concurrence aux arrogantes lueurs du jour et brûle nos yeux fatigués.

Si tu n’as que des banalités à dire...

Les bras sont bruns mais tâchés de blanc. Des croûtes le ponctuent. Les mains faibles ont des ongles noirs et des gestes raffinés. Une montre en toc se ballade le long de l’avant bras et nargue le poignet de sa structure légère et imposante. On parle voitures de luxe, on parle d’un passé si lointain qu’il se dresse entre nous : notre réalité banale de jeunes actifs, sa réalité décrépie de mort vivant, leur réalité pourrie de sangsues et son idéal passé conjurant l’ensemble.

Instable comme tu es…

Le gobelet en plastique et ses bourrelets qui retiennent les liquides bariolés. Un jeu de devinettes. Noir pour sky, comme un infini aux étoiles pétillantes. Jaune pour l’odeur nauséabonde et l’hystérie de Fred, l’ami du jour qui se présente inlassablement, oubliant systématiquement sa répétition. Rouge sang pour la liqueur qui s’abat comme une massue complice de l’astre cinglant dans le carnage qui étend les boulistes, un à un, les yeux éteints aux pieds des arbres. Amer pour la bière, alcool impossible, incommensurable du père.

Je ne vous ai jamais obligé mais je suis bien content d’en être débarrassé.

A la centième édition de la même histoire, des mêmes intonations, du même détail croustillant, il décroise puis recroise ses quilles. L’heure est aux règlements de comptes.

Tu pourrais être plus féminine, quand même.

Dirty

La musique et les sourires. C’est grand l’écran, ça brille et ça fait joie.

Elles stressent, ces filles sans culture: c’est le jour de leur vie.

Ce mec, son micro et son costume, le sourire exorbité qui expose sans gêne des dents tellement éblouissantes qu'elles en dévorent son visage. D'ailleurs, qu'est-ce qu'il fout là, sur cette scène qui n'est pas habituelle et qui n' est pas Disney, qui ne nous donnera pas de nouvelles de Mickey ?

En maillot de bain, en robe de soirée, les cheveux travaillés; elles sont incroyablement grandes et fines : l’avenir. Il n’y a pas de raison, c’est un miroir vieillissant. Du moins, c’est ce qu’il dit.

Le cendrier plein laisse s’échapper des cendres, la fumée stagne, étouffante. Le filet d’air qui se glisse à travers les battants de la fenêtre glace la nuque mais humeur moite et excitation : atmosphère électrique. Les glaçons tintent dans le verre à whisky.

D’ailleurs, on va les appeler. Tu crois que c’est qui, la gagnante ? On prend les paris ?

Madame, je voudrais savoir comment se passent les inscriptions au concours.

La taille, d’accord, ça viendra: elle pousse à vue d'oeil, elle s'étire. Elle a même des formes.

C'est qu'elles sont sacrément connes, quand même. Vous croyez que c’est juste une question de cru ? J’ai l’impression que c’est une montée en puissance, d’année en année. Faut faire attention, bientôt elles ne pourront même plus aligner deux mots. Déridez-vous un peu, c'est drôle quand même: on voit défiler des cruches depuis une heure et en plus, il faudrait les prendre au sérieux? Oui, je sais, la tradition, le modèle. On s'en fout, moi, je veux vous parler de ma fille.

Non mais, je comprends pour cette année : c’est en cours, on ne pourrait pas arriver sur le plateau à temps. Mais pour l’année prochaine, oui, pour l’année prochaine. Comment se déroulent les formalités, car il ne s’agit que de formalités : c’est une championne.

Chérie, va me chercher le Coca sur la table de chevet.

L’âge ? A part pour la taille, et on en a déjà parlé, je ne vois pas l’intérêt, madame. Elle sait même parler anglais. Pour les préserver, vous dites ? Vous êtes bien mignonne. Vous voulez des femmes ?

Le bras sur l'épaule tremble, l’étreinte se ressert. La peau cireuse tire sur le gris, on voit les os, ça sent mauvais. La main est fine et délicate, verdâtre et molle, une pieuvre morte. Peut être qu'elle virera au violet, comme dans la Petite Sirène.

Madame, je vous le dis franchement, elle a déjà tout d'une femme.

Le pif

Glaciale. C’est que les lèvres c’est chaud, hein, mais que ça ne compense en rien le globule froid. Ça se dit de marbre, ça se marre. C’est le ridicule de la situation, vois-tu. Tu parles d’amour comme on parle d’argent. Tu parles d’amour comme on parle de mort. De choses importantes. Mais tes lèvres chaudes ne changeront rien aux cœurs glacés, aux cœurs figés. Tu pensais peut-être à ton souffle chaud. Tu pensais peut-être à tes intentions tièdes. Tu pensais peut-être à ta violente sincérité. Mais tu ne sais pas. Regarde, tu ne te vois même pas.

Au détour d’un quartier populaire, tu faisais la biche engoncée. A la sortie d’un magasin, sur le seuil de ta porte, dans les plis de mon sofa : tu es le pèse-nerfs. Tu irrites, tu éclates. Tu pues sans avoir d’odeur, tu étouffes de tes doigts crochus. Tu caches le soleil. C’est que l’homme te préside. C’est que la femme te méprise. Ah oui, mon bon monsieur, ça manque un peu de spontanéité tout ça.

En équilibre sur tes jambes-mollusques, tu bois un thé froid en fourrant ton index boudiné dans ta narine droite. C’est que le monstre sort aujourd’hui et que tu n’as rien prévu. C’est que le monstre sort aujourd’hui et que ça ne change rien.

Beaujon

Il dit qu’il neige. Il dit qu’il fait beau et qu’on y mange bien. Tu vois, ils s’occupent bien de moi ici. C’est pas comme avant, pas comme les charlatans. Il marche rarement, il est maigre. Si je marche on ne m’ouvrira plus les volets. Si je marche, on ne me laissera plus faire pipi au lit. Sourire. Dégoût. Une faille peut être. S’immiscer. D’ailleurs, les tubes devraient être plus doux. S’ils étaient chauffants en plus, ça serait agréable. La bite bien au chaud.

C’est du thé qui va bien ça. C’est pas comme leur merde, tu vois. Une histoire de thé, tu dis ? Il manque le sucre cependant. Non, pas sans sucre. Trouve du sucre. Ils sont là pour ça, pour mon service. Comme dans les films. Les membres reliés par des fils. Quand je lève le bras, c’est du saucisson qui descend.

Ah tu l’as vue la blonde ? Je me la ferais bien. Ma mère est une salope. Oui. Tu vois pas, c’est tout. Tu vois pas le fiel sous le miel. Elle doit avoir ton âge, l’infirmière.

Viens, embrasse-moi.

Sept ans que j’ai. Sept ans. Chétive. Craintive. Ta pute.

La main décharnée et jaune sur la cuisse. C’est marrant ce short, de loin on dirait un porte-jarretelles.