Le mur décrépi. La vérité de cette façade qui pleure des larmes de plâtre. Et dedans cette femme qu'on pourrait croire bien lotie. Un presqu'hôtel particulier. La proche banlieue de Paris. Chic - qui plus est.
La légende de son père et du vendredi. 13. Comment l'argent qu'est un venin plus puissant que tous les autres. Les fenêtres et les hommes qui en tombent. Parce que c'est plus facile de tout abandonner. Femmes et enfants d'abord. Parce que, finalement, être fort et fier c'est vraiment possible que quand tout va bien. Quand le matériel est là, preuve tangible de la force qu'aucun d'entre eux n'a vraiment dans ses entrailles. Parce qu'avoir des couilles c'est rien de plus qu'une figure de style. Parce que, finalement, le destin de chacun est entre les mains des banquiers.
Oui mais voilà. Ce qui restait du père n'était pas rien. Et ça, le mari l'avait senti. L'avait d'autant mieux flairé de son museau de buffle que la fille était brisée. Jolie. Riche. Et brisée. Qu'il ne suffisait que de quelques manoeuvres. Défoncer les derniers remparts, bien minces, qu'elle avait su construire contre la folie. Et jouer, en plus. Jouir de la facilité de la chose. Faire des enfants. Pour faire bonne figure. Et parce qu'on ne sait jamais. Ça peut toujours servir.
Aujourd'hui Catherine a soixante ans. La façade décrépie elle aussi. Le fard à paupière bleu électrique. Souvenir de ces nuits aux Bains Douches. Le rêve d'une fille qu'elle pourrait qu'elle pourrait entrainer dans son sillon. Qui ferait des ravages au Duplex. Qui illuminerait les Champs. C'est en tout cas ce qu'elle dit à son coach sportif voyant qu'il n'existe aucune méthode pour enrayer les ravages du temps.
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